me iba a sumergir. Al instante siguiente soltó mi brazo y se puso pálido. —¡Dios mío! —dijo—, ¡olvidé que el estanque está lleno de la solución!
Me estremecí un poco y le aconsejé secamente que recordara mejor dónde había guardado el preciado líquido.
“En el nombre del cielo, ¿por qué guardan un pequeño lago de esa sustancia espantosa aquí, de entre todos los lugares?”, pregunté.
“Quiero experimentar con algo grande”, respondió él.
“¿En mí, por ejemplo?”
—¡Ah! eso ha pasado demasiado cerca para bromear; pero sí quiero ver la acción de esa solución en un cuerpo vivo más altamente organizado; ahí está ese gran conejo blanco —dijo, siguiéndome al estudio.
Jack Scott, con una chaqueta manchada de pintura, entró deambular, se apropió de todos los dulces orientales que pudo encontrar, saqueó la cigarrera y, finalmente, él y Boris desaparecieron juntos para visitar la Galería de Luxemburgo, donde un nuevo bronce plateado de Rodin y un paisaje de Monet reclamaban la atención exclusiva de la Francia artística.
Regresé al estudio y reanudé mi trabajo. Era un biombo renacentista que Boris quería que pintara para el tocador de Geneviève. Pero el muchachito que posaba a regañadientes y sin ganas para él, hoy rechazó todos los sobornos para portarse bien. No se estuvo quieto ni un instante en la misma posición, y en menos de cinco minutos tuve otros tantos contornos diferentes del pequeño bribón.
«¿Estás posando, o estás montando un numerito, amigo mío?», inquirié.
—Como el señor prefiera —respondió con una sonrisa angélica.