West, de pie en el umbral de una casa en la Rue Serpentine, hablaba con enojo. Dijo que no le importaba si a Hartman le gustaba o no; se lo estaba diciendo, no discutiendo con él.
—¡Te haces llamar americano! —espetó con desdén—; Berlín y el infierno están llenos de esa clase de americanos. Andas por ahí holgazaneando en Colette con los bolsillos repletos de pan blanco y carne de res, y una botella de vino a treinta francos, ¡y en realidad no puedes permitirte dar un dólar a la Ambulancia Americana y de Asistencia Pública, cosa que Braith sí hace, y eso que medio se muere de hambre!
Hartman se retiró hasta el borde de la acera, pero West lo siguió con el rostro hecho una tormenta.
«¡No te atrevas a llamarte compatriota mío —gruñó—, no, ni tampoco artista! ¡Los artistas no se infiltran en el servicio de Defensa Pública donde no hacen más que cebarse como ratas con la comida del pueblo! Y te lo diré ahora —continuó bajando la voz, pues Hartman se había estremecido como si le hubiera picado un avispón—, harías mejor en alejarurte de esa cervecería alsaciana y de los ladrones de cara mojigata que la frecuentan. ¡Ya sabes lo que le hacen a los sospechosos!».
“¡Mientes, infame!”, gritó Hartman, y arrojó la botella que tenía en la mano directo a la cara de West.