Casi al mismo tiempo, Trent perdió la gorra. Algo se la arrancó de la cabeza; creyó que había sido una rama de árbol. Un buen número de sus camaradas rodaron por el fango y el hielo, y él imaginó que habían resbalado. Uno cayó justo en su camino y se detuvo para ayudarlo a levantarse, pero el hombre gritó cuando lo tocó y un oficial gritó: «¡Adelante! ¡Adelante!», así que volvió a correr.
Fue una larga carrera a trote a través de la bruma, y a menudo se vio obligado a cambiar el fusil de mano.
Cuando al fin quedaron tendidos y jadeantes detrás del terraplén del ferrocarril, miró a su alrededor. Había sentido la necesidad de acción, de una lucha física desesperada, de matar y aplastar. Se había visto a sí mismo presa del deseo de arrojarse entre las masas y desgarrar a diestra y siniestra.
- Anhelaba disparar, usar la delgada y afilada bayoneta de su chasse-pot.
No se esperaba esto. Deseaba agotarse, luchar y cortar hasta ser incapaz de levantar el brazo. Entonces había tenido la intención de irse a casa.
Oyó a un hombre decir que la mitad del batallón había caído en la carga, y vio a otro examinando un cadáver bajo el terraplén. El cuerpo, aún caliente, vestía un uniforme extraño, pero ni siquiera cuando advirtió el casco con punta que yacía a unas pocas pulgadas más allá, se dio cuenta de lo que había sucedido.
El coronel estaba sentado en su caballo a pocos pies a la izquierda, con los ojos brillantes bajo el quepis carmesí. Trent le oyó responder a un oficial:
«Puedo mantenerla, pero otra carga, y no me quedarán suficientes hombres para tocar un clarín».
—¿Estuvieron aquí los prusianos? —preguntó Trent a un soldado que estaba sentado limpiándose la sangre que le brotaba del cabello.