«Me pregunto... me pregunto... ¡pero claro que no!».
Entró en el pasillo y, ajustando la llave en la cerradura, se quedó mirando las dos tarjetas fijadas con chinchetas sobre los tableros.
“¿Por qué demonios no quiere que hable de ella?”
Abrió la puerta y, esquivando las caricias de dos bulldogs atigrados, se dejó caer en el sofá.
Elliott se sentó a fumar y a dibujar con un trozo de carbón junto a la ventana.
—Hola —dijo sin volverse.
Clifford miraba distraído la parte posterior de su cabeza, murmurando: —Temo, temo que ese hombre sea demasiado inocente. Dime, Elliott —dijo, por fin—, Hastings... ya sabes, el tipo del que la vieja Tabby Byram vino a hablarnos por aquí... el día que