Dije que no servía para nada. Eso es verdad, pero aun así yo no era exactamente el villano de una ópera bufa.
Había llevado una vida despreocupada y temeraria, tomando el placer que se me ofrecía, lamentando y a veces arrepintiéndome amargamente de las consecuencias.
En una sola cosa, aparte de mi pintura, fui sincero, y eso era algo que yacía oculto, cuando no perdido, en los bosques bretones.
Ya era demasiado tarde para arrepentirme de lo ocurrido durante el día. Hubiera sido lo que fuese, compasión, una ternura repentina hacia el dolor, o el instinto más brutal de la vanidad gratificada, ya daba igual; y a menos que quisiera lastimar un inocente corazón, mi camino estaba claramente trazado ante mí.
El fuego y la fuerza, la profundidad de la pasión de un amor que jamás había sospechado, con toda mi supuesta experiencia en el mundo, no me dejaban más alternativa que corresponderle o alejarla.
No sé si porque soy tan cobarde a la hora de causar dolor a los demás, o porque tengo poco del sombrío puritano, pero me recuivé de declinar la responsabilidad de aquel beso imprudente y, de hecho, no tuve tiempo de hacerlo antes de que las puertas de su corazón se abrieran y el torrente brotara.
Otros que cumplen habitualmente con su deber y encuentran una sombracha satisfacción en hacerse infelices a sí mismos y a todos los demás, habrían podido resistirlo. Yo no lo hice. No me atreví.
Después de que la tormenta amainara, sí le dije que habría sido mejor que amara a Ed Burke y llevara una alianza de oro liso, pero no quiso ni oír hablar del asunto, y pensé que, puesto que había decidido amar a alguien con quien no podía casarse, tal vez era mejor que fuera yo. Yo, al