Treparon sobre los ladrillos humeantes y se apresuraron a entrar en la Rue de Tournon. En la esquina ardía una hoguera que iluminaba su propia calle, y en el muro del muelle, bajo una farola destrozada, un niño escribía con un trozo de ceniza.
“Aquí cayó el primer obús.”
Las letras se le clavaban en los ojos. El exterminador de ratas terminó y dio un paso atrás para contemplar su obra, pero al divisar la bayoneta de Trent, dio un grito y huyó, y mientras Trent avanzaba tambaleándose por la calle destrozada, de los agujeros y rendijas en las ruinas mujeres feroces huyeron de su labor de pillaje, maldiciéndolo.
Al principio no encontraba su casa, pues las lágrimas lo cegaban, pero palpó la pared y llegó a la puerta. Un farol ardía en la portería y el anciano yacía muerto junto a él. Desmayado de espanto, se apoyó un momento en su fusil y luego, arrebatando el farol, subió las escaleras de un salto. Intentó llamar, pero su lengua apenas se movía. En el segundo piso vio yeso en la escalera, y en el tercero el suelo estaba destrozado y el viejo conserje yacía en un charco de sangre en el descansillo. El siguiente piso era el suyo, el de ellos. La puerta colgaba de sus bisagras, los muros estaban abiertos de par en par. Entró arrastrándose y se desplomó junto a la cama, y allí dos brazos se echaron alrededor de su cuello y un rostro bañado en lágrimas buscó el suyo.
¡Sylvia!