Jack dejó de hablar; las gotas de sudor se acumularon bajo sus ojos y sus delgadas mejillas se contrajeron. «Llevé a Boris a su habitación. Luego regresé y dejé salir ese líquido infernal de la piscina, y abriendo toda el agua, lavé el mármol hasta limpiarlo de cada gota. Cuando al fin me atreví a bajar los escalones, la encontré allí tendida, blanca como la nieve.
Por fin, cuando hube decidido lo que era mejor hacer, entré en el laboratorio y primero vacié la solución del lavabo en la tubería de desagüe; luego eché el contenido de cada frasco y botella tras ella.
Había leña en la chimenea, así que encendí un fuego y, rompiendo las cerraduras del armario de Boris, quemé cada papel, cuaderno y carta que encontré allí.
Con un mazo del estudio hice añicos todas las botellas vacías y, cargándolas en un cubo de carbón, las llevé al sótano y las arrojé sobre el lecho al rojo vivo del horno.
Seis veces hice el viaje y, por fin, no quedó ni rastro de nada que pudiera ayudar de nuevo a buscar la fórmula que Boris había hallado.
Entonces por fin me atreví a llamar al médico. Es un buen hombre, y juntos luchamos para ocultarlo al público. Sin él jamás lo habría conseguido. Al fin logramos pagar a los criados y los mandamos al campo, donde el viejo Rosier los mantiene callados con historias de los viajes de Boris y Geneviève a tierras lejanas, de donde no regresarán en años. Enterramos a Boris en el pequeño cementerio de Sèvres. El médico es una buena criatura, y sabe cuándo compadecer a un hombre que ya no puede soportar más. Dio su certificado de enfermedad cardíaca y no me hizo ninguna pregunta.
Luego, levantando la cabeza de entre las manos, dijo: «Abre la carta, Alec; es para los dos».