noches.
Empezó a subir por la calle, caminando con rapidez, pues hacía un frío espantoso, y cortando por la Rue de la Lune entró en la Rue de Seine. La temprana noche invernal había caído casi sin previo aviso, pero el cielo estaba despejado y miríadas de estrellas brillaban en el firmamento. El bombardeo se había vuelto furioso: un trueno constante y rodante de los cañones prusianos puntuado por los fuertes impactos de Mont Valérien.
Las granadas surcaban el cielo dejando estelas como estrellas fugaces y ahora, al volverse para mirar atrás, cohetes azules y rojos estallaban sobre el horizonte desde el fuerte de Issy, y la fortaleza del Norte ardía como una hoguera.
—¡Buenas noticias! —gritó un hombre cerca del bulevar Saint-Germain. Como por arte de magia, las calles se llenaron de gente: gente tiritando, parlanchina y con los ojos hundidos.
“¡Jacques!”, gritó uno. “¡El Ejército del Loira!”.
—¡Eh! ¡mon vieux, por fin ha llegado! ¡Te lo dije! ¡Te lo dije! Mañana—esta noche—¿quién sabe?
—¿Es verdad? ¿Es una salida?
“Oh, Dios—una salida—¿y mi hijo?”
Otro gritó:
“¿Al Sena? Dicen que desde el Pont Neuf se pueden ver las señales del Ejército del Loira”.
Había un niño de pie cerca de Trent que no dejaba de repetir: > «Mamá, mamá, ¿entonces mañana podremos comer pan blanco?» y junto a él, un anciano que se balanceaba, tambaleándose, con las manos marchitas apretadas