“Está bien, pero nada de payasadas”.
Deslizó una docena de monedas de oro en la bolsa y, volviéndola a meter bajo el colchón, le sonrió a Braith.
—¿Cuántos años tienes? —exigió él.
“Dieciséis”.
Trent apoyó la mano ligeramente sobre el hombro de su amigo.
—Tengo veintidós años, y tengo los derechos de un abuelo en lo que a ti respecta. Harás lo que yo diga hasta que cumplas veintiuno.
—Entonces el sitio habrá terminado, espero —dijo Braith, intentando reír, pero la súplica en sus corazones: «¿Hasta cuándo, Señor, hasta cuándo!» fue respondida por el agudo chillido de un obús que surcaba las nubes de tormenta de aquella noche de diciembre.