era inadecuada para el estado de ánimo de Clifford, moderó su diversión a una serie de discretas sonrisas. Este último, consciente de ello con malhumor, no dijo nada, sino que, abriendo camino hacia los Jardines de Luxemburgo, se instaló en un banco junto a la terraza norte y contempló el paisaje con desaprobación. Elliott, según las normas de Luxemburgo, ató a los dos perros y luego, con una mirada interrogativa hacia su amigo, retomó el Gil Blas y las discretas sonrisas.
El día era perfecto. El sol pendía sobre Notre Dame, cubriendo la ciudad de destellos.
El tierno follaje de los castaños proyectaba una sombra sobre la terraza y salpicaba los senderos y paseos con un entramado tan azul que Clifford habría podido encontrar aquí aliento para sus violentas «impresiones» de haber mirado; pero, como de costumbre en este período de su carrera, sus pensamientos estaban en cualquier parte menos en su profesión.
A su alrededor, los gorriones discutían y gorjeaban sus cantos de cortejo, las grandes palomas rosadas planeaban de árbol en árbol, las moscas revoloteaban en los rayos del sol y las flores exhalaban mil perfumes que conmovían a Clifford con una languidez nostálgica.
Bajo esta influencia, habló.
“Elliott, tú eres un verdadero amigo—”
—Me enfermas —replicó este último, doblando su periódico—. Es justo lo que pensaba: estás tras alguna nueva falda otra vez. Y —continuó con ira—, si para esto me has alejado de lo de Julian, si es para llenarme la cabeza con las perfecciones de alguna idiotita...
—No idiota —protestó Clifford con suavidad.
—Mira —exclamó Elliott—, ¿tienes el valor de intentar decirme que estás enamorado otra vez?