Durante un segundo se agachó, inmóvil, alerta, con los ojos clavados en los barrotes de la alcantarilla; después, dando un salto, arrojó una piedra a la cuneta, y Trent lo dejó para que terminara con una fiera rata gris que se retorcía chillando en la boca del sumidero.
—Supongamos que Braith acabe así —pensó—; pobre pequeño; y apresurándose, dobló por el sucio pasaje de los Beaux Arts y entró en la tercera casa a la izquierda.
—El señor está en casa —balbució el viejo conserje.
¿Hogar? Una buhardilla completamente desnuda, a excepción de la estructura de hierro de la cama en la esquina y la jofaina y la jarra de hierro en el suelo.
West apareció en la puerta, guiñando un ojo con mucho misterio, y le hizo señas a Trent para que entrara. Braith, que estaba pintando en la cama para entrar en calor, levantó la vista, se rió y le estrechó la mano.
—¿Alguna noticia?
La pregunta rutinaria fue respondida como de costumbre con un:
«Nada más que el cañón».
Trent se sentó en la cama.
—¿De dónde demonios has sacado eso? —exigió saber, señalando un pollo medio desollado que reposaba en un lavabo.
West sonrió.
“¿Son millonarios ustedes dos? Suéltenlo ya”.
Braith, luciendo un poco avergonzado, empezó: «Oh, es una de las proezas de West», pero fue interrumpido por West, quien dijo que él mismo contaría la historia.