entre el brezo, y una muchacha saltó al matorral de en frente. Sin una sola mirada hacia mí, se acercó al halcón y, pasando su mano guantada por debajo del pecho, lo levantó de la pieza. Luego le colocó hábilmente una pequeña caperuza en la cabeza al ave y, sosteniéndolo sobre su guantelete, se inclinó y recogió la liebre.
Pasó una cuerda alrededor de las patas del animal y ató el extremo de la correa a su cinto. Luego comenzó a desandar sus pasos a través de la espesura.
Al pasar junto a mí, me levanté la gorra y ella reconoció mi presencia con una inclinación apenas perceptible. Había estado tan asombrado, tan perdido en la admiración de la escena ante mis ojos, que no se me había ocurrido que allí estaba mi salvación.
Pero al alejarse recordé que, a menos que quisiera dormir en un brezal ventoso esa noche, más valía que recuperara el habla sin demora. A mi primera palabra ella vaciló, y al ponerme ante su paso creí ver una mirada de temor en sus hermosos ojos. Pero mientras yo explicaba humildemente mi desagradable situación, su rostro se sonrojó y me miró con asombro.
—¡Seguramente no habrás venido de Kerselec! —repitió ella.
Su dulce voz no tenía rastro del acento bretón ni de ningún acento que yo conociera, y sin embargo había algo en ella que me parecía haber oído antes, algo pintoresco e indefinible, como el tema de una vieja canción.
Le expliqué que era estadounidense, ajeno al Finisterre, y que filmaba allí por pura diversión.
—Un americano —repitió con el mismo tono pintoresco y musical—. Nunca antes había visto a un americano.