lo cual tocó el timbre del conserje, murmurando: «Ay Dios, ay Dios, ¿por qué demonios lo haré?».
—Alfred —dijo, mientras esa persona de mirada penetrante respondía al llamado—, arréglate y ponete presentable, Alfred, y cámbiate los zuecos por un par de zapatos. Luego ponte tu mejor sombrero y lleva esta carta a la gran casa blanca de la Rue de Dragon. No hay respuesta, mon petit Alfred.
El conserje se marchó con un bufido en el que se mezclaban la poca disposición para el recado y el afecto hacia el señor Clifford. Luego, con sumo cuidado, el muchacho se atavió con todas las galas del guardarropa de ambos y de el de Elliott. Se tomó su tiempo para ello, e interrumpió ocasionalmente su arreglo personal para tocar el banjo o entretener gratamente a los bulldogs dando saltos a gatas. «Tengo dos horas por delante», pensó, y tomó prestado un par de calzados de seda de Elliott, con los que él y los perros jugaron a la pelota hasta que decidió ponérselos. Luego encendió un cigarrillo e inspeccionó su frac. Cuando lo hubo vaciado de cuatro pañuelos, un abanico y un par de guantes arrugados tan largos como su brazo, decidió que no era adecuado para añadir realce a sus encantos y empezó a buscar en su mente un sustituto. Elliott era demasiado delgado y, de todos modos, sus chaquetas estaban ahora bajo llave. Rowden probablemente estaba tan apurado