Braith enredó las piernas en los eslabones de una valla y volvió a inclinarse. El sótano estaba inundado de una luz amarilla, y el aire apestaba a hedor de antorchas de petróleo. La puerta de hierro aún resistía, pero una plancha entera de metal había desaparecido, y ahora, mientras miraban, una figura apareció gateando, sosteniendo una antorcha.
—¡Rápido! —susurró Braith—. ¡Salta! —, y West quedó colgando hasta que Colette lo agarró del cuello de la camisa y lo arrastró hacia afuera.
Entonces los nervios de ella cedieron y lloró histéricamente, pero West la rodeó con el brazo y la guio a través de los jardines hasta la calle siguiente, donde Braith, tras volver a colocar la tapa de la alcantarilla y amontonar sobre ella unas losas de piedra del muro, se reunió con ellos. Estaba casi oscuro.
Apresuraron el paso por la calle, iluminada ahora solo por los edificios en llamas o el rápido fulgor de los obuses.
Dieron un amplio rodeo para evitar los fuegos, pero a lo distancia divisaron las formas fugaces de los saqueadores entre los escombros.
A veces pasaban junto a alguna furia enloquecida por la bebida que lanzaba anatemas a gritos contra el mundo, o junto a algún zopenco de andar desgarbado cuyas manos y rostro ennegrecidos delataban su participación en la labor de destrucción.
Por fin llegaron al Sena y cruzaron el puente, y entonces Braith dijo: «Debo volver. No estoy seguro de Jack y Sylvia». Mientras hablaba, le abrió paso a una muchedumbre que avanzaba pisando fuerte por el puente y a lo largo del muro del río, junto al cuartel d'Orsay. En medio de ella, West percibió el paso medido de un pelotón. Pasó un farol, una fila de bayonetas, luego otro farol que titiló sobre un