volvió hacia Trent un rostro sin pasión. «Dispara, entonces».
Eso era demasiado, y giró sobre sus talones y entró en su hotel.
Trepando a tientas por la escalera sin luz, al fin llegó a su propio rellano y buscó a tientas la puerta en la oscuridad. De su estudio llegaban murmullos de voces, la risa franca de West y la risita ahogada de Fallowby, y por fin encontró el pomo y, empujando la puerta, se quedó un momento desconcertado por la luz.
—¡Hola, Jack! —exclamó West—. Eres un tipo encantador: invitas a cenar a la gente y la dejas esperando. Aquí tienes a Fallowby llorando de hambre—
—Cierra la boca —observó este último—, tal vez haya salido a comprar un pavo.
—¡Ha estado estrangulando con garrote, mira su soga! —se rio Guernalec.
—¡Así que ahora ya sabemos de dónde sacas el dinero! —añadió West—; ¡vive le coup du Père François!
Trent estrechó la mano de todos y se rió del rostro pálido de Sylvia.
“No era mi intención llegar tarde; me detuve un momento en el puente para ver el bombardeo. ¿Estabas preocupada, Sylvia?”
Ella sonrió y murmuró: «¡Oh, no!», pero su mano cayó en la de él y se apretó con convulsión.
“¡A la mesa!”, gritó Fallowby, y lanzó un alegre alarido.
—Tómalo con calma —observó Thorne, con lo que le quedaba de educación—; no eres el anfitrión, ya