Me quedé sentado un rato viendo cómo la luz del día se desvanecía tras la torre cuadrada de la Iglesia Memorial Judson y, por fin, recogiendo el manuscrito y las notas, tomé mi sombrero y me encaminé hacia la puerta.
Mr. Wilde me observaba en silencio.
Cuando hube entrado en el vestíbulo, miré hacia atrás. Los pequeños ojos de Mr. Wilde aún seguían fijos en mí. Detrás de él, las sombras se acumulaban en la luz que se desvanecía. Entonces cerré la puerta tras de mí y salí a las calles que oscurecían.
No había probado bocado desde el desayuno, pero no tenía hambre.
Un infeliz, medio muerto de hambre, que estaba mirando hacia el otro lado de la calle, hacia la Cámara Letal, se fijó en mí y se acercó a contarme una historia de miseria. Le di dinero, no sé por qué, y se fue sin dar las gracias.
Una hora después, otro parásito se me acercó y gimoteó su historia. Tenía en el bolsillo un trozo de papel en blanco, en el que estaba trazado el Signo Amarillo, y se lo entregué. Lo miró estúpidamente por un momento y luego, con una mirada incierta hacia mí, lo dobló con lo que me pareció un cuidado exagerado y se lo guardó en el pecho.
Las luces eléctricas centelleaban entre los árboles, y la luna nueva brillaba en el cielo sobre la Cámara Letal. Era pesado esperar en la plaza; vagué desde el Marble Arch hasta los establos de artillería y de vuelta otra vez hacia la fuente de loto. Las flores y la hierba exhalaban una fragancia que me turbaba. El surtidor de la fuente jugaba a la luz de la luna, y el chapoteo musical de las gotas al caer me recordó al tintineo de la cota de malla encadenada en la tienda de Hawberk.