hendiendo la niebla o fluyendo bajo ella en ríos de acero. En lo alto del muro de mampostería y tierra se recortaba un gran cañón, y a su alrededor se movían figuras en silueta. Abajo, un ancho torrente de bayonetas atravesaba la puerta de rejas de hierro, hacia la llanura sombría. Aclaró un poco. Los rostros se hicieron más nítidos entre las masas en marcha y reconoció a uno.
«¡Tú, Philippe!»
La figura volvió la cabeza.
Trent exclamó: «¿Hay sitio para mí?», pero el otro se limitó a agitar el brazo en una vaga despedida y se marchó con los demás.
Al poco comenzó a pasar la caballería, escuadrón tras escuadrón, adentrándose en la oscuridad; luego muchos cañones, después una ambulancia, y otra vez las interminables filas de bayonetas.
A su lado, un coracero estaba sentado en su caballo humeante, y enfrente, entre un grupo de oficiales montados, vio a un general con el cuello de astracán de su dolmán subido hasta el rostro desangrado.
Unas mujeres lloraban cerca de él y una se esforzaba por meter a la fuerza una hogaza de pan negro en la cartuchera de un soldado. El soldado trató de ayudarla, pero la bolsa estaba abrochada y el fusil le estorbaba, así que Trent se lo sostuvo mientras la mujer desabrochaba la bolsa y metía a empujones el pan, ahora todo empapado de sus lágrimas.
El fusil no pesaba. A Trent le pareció maravillosamente manejable. ¿Estaría afilada la bayoneta? La probó. Entonces un anhelo repentino, un deseo feroz e imperioso se apoderó de él.
— ¡Chouette! —gritó un chiquillo, aferrado a la verja metálica—, ¿otra vez tú, viejo amigo?