Aunque no sabía nada de química, escuché fascinado. Tomó un lirio de Pascua que Geneviève había traído esa mañana desde Notre Dame y lo dejó caer en el recipiente.
Al instante, el líquido perdió su claridad cristalina. Por un segundo, el lirio quedó envuelto en una espuma blanca como la leche, la cual desapareció, dejando el fluido opalescente.
Matices cambiantes de naranja y carmesí se deslizaron sobre la superficie, y entonces lo que parecía ser un rayo de pura luz solar atravesó desde el fondo donde reposaba el lirio.
En el mismo instante, metió la mano en el recipiente y sacó la flor.
«No hay peligro —explicó—, si eliges el momento adecuado. Ese rayo dorado es la señal».
Me tendió el lirio y lo tomé en mi mano. Se había convertido en piedra, en el mármol más puro.
“Ya ve —dijo—, no tiene ningún defecto. ¿Qué escultor podría reproducirlo?”.
El mármol era blanco como la nieve, pero en sus profundidades las venas del lirio estaban teñidas de un azul muy pálido, y un leve rubor persistía en lo más hondo de su corazón.
—No me preguntes la razón de eso —sonrió, al notar mi asombro—. No tengo ni idea de por qué las venas y el corazón están teñidos, pero siempre lo están. Ayer probé con uno de los peces dorados de Geneviève; ahí está.