El señor Wilde yacía en el suelo con la garganta abierta de par en par. Al principio pensé que estaba muerto, pero mientras miraba, un brillo verdoso apareció en sus ojos hundidos, su mano mutilada tembló y luego un espasmo estiró su boca de oreja a oreja. Por un instante mi terror y mi desesperación dieron paso a la esperanza, pero al inclinarme sobre él, sus globos oculares dieron una vuelta completa en su cabeza y murió. Entonces, mientras permanecía allí, atónito de rabia y desesperación, viendo mi corona, mi imperio, toda esperanza y toda ambición, mi propia vida misma, tendidas allí, postradas con el amo muerto, llegaron, me agarraron por la espalda y me ataron hasta que mis venas se marcaron como cuerdas y mi voz falló con los paroxismos de mis gritos frenéticos. Pero aún rugía, sangrando y furioso entre ellos, y más de un policía sintió mis afilados dientes. Luego, cuando ya no pude moverme, se acercaron; vi al viejo Hawberk y, detrás de él, el rostro cadavérico de mi primo Louis, y más allá, en el rincón, a una mujer, Constance, llorando desconsoladamente.
—¡Ah! ¡Ya lo veo! —chillé—. ¡Has tomado el trono y el imperio. ¡Ay! ¡Ay de ti, que estás coronado con la corona del Rey de Amarillo!
(Nota del editor: El Sr. Castaigne murió ayer en el Asilo para Dementes Criminales.)