coro, le apuntaría con su trompeta de oro ¡y lo soplaría hasta borrarlo de la existencia! Me reí para mis adentros con esta ocurrencia, que en su momento me pareció muy divertida, y me senté a burlarme de mí mismo y de todo lo demás, desde la vieja harpía apostada fuera de la barandilla, que me había hecho pagar diez céntimos por mi silla antes de dejarme entrar (ella se parecía más a un basilisco, me dije, que mi organista de tez demacrada): desde esa severa anciana hasta, sí, ¡ay!, el propio Monseigneur C⸺. Pues toda devoción se había esfumado. Jamás en mi vida había hecho algo así, pero ahora sentía unas irrefrenables ganas de mofarme.
En cuanto al sermón, no pude oír ni una sola palabra debido al tintineo en mis oídos de
“Ya han llegado las faldas de san Pablo. Habiéndonos predicado esas seis conferencias de Cuaresma, Más untuosas que ninguna de las que ha predicado,”
marcando el compás de los pensamientos más fantásticos e irreverentes.
Ya no servía de nada seguir sentada allí: tenía que salir al aire libre y sacudirme de encima este odioso estado de ánimo. Sabía la grosería que estaba cometiendo, pero aun así me levanté y salí de la iglesia.
Un sol primaveral brillaba en la Rue St. Honoré, mientras yo bajaba corriendo las escaleras de la iglesia. En una esquina había un carrito lleno de junquillos amarillos, violetas pálidas de la Riviera, oscuras violetas rusas y jacintos blancos romanos envueltos en una nube dorada de mimosa. La calle estaba llena de paseantes dominicales. Hice girar mi bastón y reí con los demás. Alguien me alcanzó y me pasó de largo. Jamás se volvió, pero había en su perfil blanco la misma malignidad mortal que había habido en sus ojos.