Se añadió la gota que desbordó el vaso.
«Maldito cactus». Esta observación se le arranca a Selby contra su voluntad —contra su propio instinto de autoconservación—, pero las espinas del cactus eran largas y afiladas, y ante su repetido pinchazo escapó su ira contenida. Ya era demasiado tarde; ya estaba hecho, y Clifford se había girado.
“Mire, Selby, ¿por qué diablos compró esas flores?”
“Les tengo cariño”, dijo Selby.
—¿Qué vas a hacer con ellos? No puedes dormir aquí.
—Podría, si me ayudas a quitar los pensamientos del arriate.
“¿Dónde los puedes poner?”
“¿No podría dárselos al conserje?”
Apenas lo dijo, se arrepintió.
¡Qué demonios pensaría Clifford de él! Había oído el monto de la cuenta. ¿Creería que había invertido en esos lujos como una tímida declaración a su conserje? ¿Y comentaría el Barrio Latino al respecto a su manera brutal?
Temía el ridículo y conocía la reputación de Clifford.
Entonces alguien llamó a la puerta.
Selby miró a Clifford con una expresión acosada que conmovió el corazón de aquel joven. Era una confesión y al mismo tiempo una súplica.
Clifford se levantó de un salto, se abrió paso a través del laberinto floral y, pegando un ojo a la rendija de la puerta, dijo: —¿Quién diablos es?