Cuando volvió en sí, yacía en el terraplén entre los rieles retorcidos. Por todas partes se acurrucaban hombres que gritaban, maldecían y huían hacia la niebla, y él se puso en pie tambaleándose y los siguió.
Una vez se detuvo para ayudar a un camarada con la mandíbula vendada, que no podía hablar pero se aferró a su brazo un instante y luego cayó muerto en el lodo helado; y de nuevo auxilió a otro, que gemía: «Trent, c'est moi—Philippe», hasta que una súbita descarga en medio de todo lo libró de su carga.
Un viento helado bajó de las alturas, desgarrando la niebla en jirones.
Por un instante, con una mueca malévola, el sol asomó entre los bosques desnudos de Vincennes, se hundió como un coágulo de sangre en el humo de la batería, más abajo, más abajo, en la llanura empapada de sangre.