“No. Es mío”.
—Lo siento mucho —dijo ella.
Le dije que podía descansar mientras yo aplicaba trapo y trementina a la mancha de peste de mi lienzo, y ella se fue a fumar un cigarrillo y a hojear las ilustraciones del Courrier Français.
No sabía si era algo en la trementina o un defecto en el lienzo, pero cuanto más frotaba, más parecía extenderse aquella gangrena. Trabajé como un castor para quitarla, y sin embargo la enfermedad parecía deslizarse de miembro a miembro del estudio que tenía ante mí.
Alarmado, me esforcé por detenerla, pero ahora el color del pecho cambió y la figura entera pareció absorber la infección como una esponja absorbe el agua. Con vigor usé la espátula, la trementina y el raspador, pensando todo el tiempo en la sesión que iba a tener con Duval, quien me había vendido el lienzo; pero pronto noté que no era el lienzo el defectuoso ni tampoco los colores de Edward.
—Tiene que ser la trementina —pensé enojado—, o si no mis ojos se han vuelto tan borrosos y confusos por la luz de la tarde que no puedo ver con claridad.
Llamé a Tessie, la modelo. Vino y se inclinó sobre mi silla soplando anillos de humo en el aire.
—¿Qué le has estado haciendo? —exclamó ella.
—Nada —gruñí—, ¡debe de ser esta trementina!
—Qué color tan horrible tiene ahora —continuó—. ¿Crees que mi carne se parece al queso verde?
—No, no lo hago —dije con enojo—; ¿alguna vez me has conocido pintando así antes?