—Es una suerte —dijo Severn, incorporándose y estirándose—, que hayamos pasado la hora de la cena, pues no tengo nada que ofrecerle para cenar salvo lo que se pueda comprar con un franco de plata.
El gato en sus rodillas se levantó, arqueó el lomo, bostezó y lo miró.
“¿Qué tal será? ¿Un pollo asado con ensalada? ¿No? ¿Posiblemente prefieres carne de res? Por supuesto, y yo probaré un huevo y un poco de pan blanco. Ahora los vinos. ¿Leche para ti? Bien. Tomaré un poco de agua, fresca del barril”, con un gesto hacia el cubo en el fregadero.
Se puso el sombrero y salió de la habitación. La gata lo siguió hasta la puerta y, tras haberla cerrado tras de sí, se acomodó, oliendo las rendijas e inclinando una oreja ante cada crujido del viejo y destartalado edificio.
La puerta de abajo se abrió y se cerró.
El gato puso cara de seriedad, por un momento dudó, y sus orejas se aplanaron en una expectativa nerviosa.
Al poco rato se levantó con un coletazo y emprendió un recorrido silencioso por el estudio.
Estornudó ante un tarro de trementina y se retiró apresuradamente hacia la mesa, a la que no tardó en subir; y tras satisfacer su curiosidad con un rollo de cera de modelar roja, volvió a la puerta y se sentó con los ojos fijos en la rendija del umbral.
Entonces alzó la voz en una queja tenue.
Cuando Severn regresó tenía un aspecto grave, pero la gata, alegre y efusiva, marchaba a su alrededor, frotando su flaco cuerpo contra sus