Tanta simplicidad lo desconcertaba. No sabía qué decir ante la presencia de esa fe candorosa y perfecta en un genio que descendía todas las noches del Cielo para rondar los camerinos de la Ópera.
Ahora comprendía el posible estado mental de una niña criada entre un violinista supersticioso y una anciana visionaria, y se estremeció al pensar en las consecuencias de todo aquello.
—¿Sigue siendo Christine una buena chica? —preguntó de repente, a pesar de sí mismo.
—¡Lo juro, tal como espero salvarme! —exclamó la anciana, que, esta vez, parecía indignada—. Y, si lo duda, señor, ¡no sé a qué ha venido!
Raoul se arrancó los guantes.
“¿Cuánto hace que conoce a este «genio»?”
“Más o menos tres meses. … Sí, ya van para tres meses desde que empezó a darle clases”.
El vizconde levantó los brazos en un gesto de desesperación.
“¡La genio le da sus lecciones! … ¿Y dónde, por favor?”
—Ahora que se ha ido con él, no lo sé; pero, hasta hace quince días, estaba en el camerino de Christine. Habría sido imposible en este pisito. Toda la casa los habría oído. En cambio, en la Ópera, a las ocho de la mañana, no hay nadie, ¿comprende!
—¡Sí, ya veo! ¡Ya veo! —exclamó el vizconde.
Y se despidió apresuradamente de Mme. Valérius, quien se preguntó si el joven noble no estaría un poco desquiciado.
Regresó a casa de su hermano en un estado deplorable. ¡Habría podido golpearse, estrellarse la cabeza contra las paredes!