Richard intentó reír.
—Acabaré creyendo en la omnipotencia del fantasma —dijo—. Ahora mismo, ¿no encuentra algo incómodo, inquietante y alarmante en la atmósfera de esta habitación?
—Tiene usted toda la razón —dijo Moncharmin, que estaba verdaderamente impresionado.
—¡El fantasma! —continuó Richard, en voz baja, como si temiera ser oído por unos oídos invisibles.
—¡El fantasma! Y si, al fin y al cabo, fuera un fantasma el que pone los sobres mágicos sobre la mesa… el que habla en el palco cinco… el que mató a Joseph Buquet… el que descolgó la lámpara… ¡y el que nos roba! Porque, al fin y al cabo, al fin y al cabo, al fin y al cabo, aquí no hay nadie más que tú y yo, y si las notas desaparecen y ni tú ni yo tenemos nada que ver con ello, bueno, pues habrá que creer en el fantasma… en el fantasma.
En ese momento, el reloj de la chimenea dio su chasquido de advertencia y resonó la primera campanada de las doce.
Los dos gerentes se estremecieron. El sudor les brotaba a chorros de la frente. El duodécimo golpe resonó extrañamente en sus oídos.
Cuando el reloj se detuvo, dieron un suspiro y se levantaron de sus sillas.
—Creo que ya podemos irnos —dijo Moncharmin.
—Creo que sí —coincidió Richard.
“Antes de que nos vayamos, ¿te importa si miro en tu bolsillo?”
—Pero, por supuesto, Moncharmin, ¡debes hacerlo!… ¿Y bien? —preguntó, mientras Moncharmin tanteaba el bolsillo.
“Bueno, puedo sentir el alfiler”.