“Nadie.”
—Entonces —dijo Richard, que intentaba hacer memoria—, entonces es seguro que me robaron de camino a casa desde la Ópera.
—No —dijo Moncharmin en un tono más seco que nunca—, no, eso es imposible. Pues lo dejé en mi fiambre. Los veinte mil francos desaparecieron en su casa: de eso no hay la menor sombra de duda.
—¡Es increíble! —protestó Richard—. Estoy seguro de mis criados… y si uno de ellos lo hubiera hecho, habría desaparecido desde entonces.
Moncharmin se encogió de hombros, como dando a entender que no deseaba entrar en detalles, y Richard comenzó a pensar que Moncharmin lo estaba tratando de una manera de todo punto insoportable.
—¡Moncharmin, ya estoy harto de esto!
“¡Richard, ya he tenido suficiente de esto!”
“¿Te atreves a sospechar de mí?”
“Sí, de una broma tonta.”
“Con veinte mil francos no se bromea.”
—Eso es lo que pienso —declaró Moncharmin, desplegando un periódico y estudiando ostentosamente su contenido.
—¿Qué estás haciendo? —preguntó Richard—. ¿Vas a leer el periódico después?
“Sí, Richard, hasta que te lleve a casa”.
¿Como la última vez?
“Sí, como la última vez.”