susurrado que flotaba a mi alrededor. Era mitad aliento, mitad música; surgía suavemente de las aguas del lago; y me vi rodeado por él mediante no sé qué artífice. Me seguía, se movía conmigo y era tan suave que no me alarmó. Por el contrario, en mi anhelo por acercarme a la fuente de aquella dulce y atrayente armonía, me asomé desde mi pequeña barca sobre el agua, pues no me cabía duda de que el canto procedía del agua misma. A estas alturas, estaba solo en la barca en medio del lago; la voz —pues ahora era claramente una voz— estaba a mi lado, sobre el agua. Me incliné, me incliné aún más. El lago estaba perfectamente ensosegado, y un rayo de luna que atravesaba el respiradero de la Rue Scribe no me mostró absolutamente nada en su superficie, la cual era lisa y negra como la tinta. Me sacudí las orejas para librarme de un posible zumbido; pero pronto tuve que aceptar el hecho de que no había ningún zumbido en los oídos tan armonioso como el susurro cantante que me seguía y ahora me atraía.
De haber tenido inclinación por la superstición, sin duda habría pensado que las tenía con alguna sirena cuyo oficio era confundir al viajero que se aventurara en las aguas de la casa del lago.
Por fortuna, provengo de un país donde las cosas fantásticas nos gustan demasiado como para no conocerlas a fondo; y no me cabía duda de que me hallaba cara a cara con algún nuevo invento de Erik.
Pero este invento era tan perfecto que, al asomarme fuera de la barca, me impulsaba menos el deseo de descubrir su truco que el de disfrutar de su encanto; y me asomé, me asomé hasta casi volcar la barca.
De pronto, dos brazos monstruosos salieron del seno de las aguas y me agarraron del cuello, arrastrándome a las profundidades con una fuerza irresistible. Ciertamente me habría perdido, si no hubiera tenido tiempo de dar un grito con el que Erik me reconoció. Pues era él; y, en lugar de ahogarme, como sin duda fue su primera intención, nadó conmigo y me depositó suavemente en la orilla: