Y ella lo arrastraba por encima de las nubes, en el magnífico desorden del peine, donde le encantaba marearlo corriendo delante de él por los frágiles puentes, entre los miles de cordones amarrados a las poleas, los tornos, los rodillos, en medio de una auténtica bosque de vergas y mástiles. Si él dudaba, ella le decía, con un puchero adorable en los labios:
—¡Tú, marinero!
Y luego volvieron a terra firma, es decir, a algún pasaje que los conducía a la pequeña escuela de baile de las niñas, donde unos mocosos de entre seis y diez años practicaban sus pasos con la esperanza de convertirse algún día en grandes bailarines, «cubiertos de diamantes…». Mientras tanto, Christine les daba caramelos en su lugar.
Lo llevó al guardarropa y a la armería, lo llevó por todo su imperio, que era artificial, pero inmenso, abarcando diecisiete plantas desde la planta baja hasta el tejado y habitado por un ejército de súbditos.
Se movía entre ellos como una reina popular, animándoles en sus labores, sentándose en los talleres, dando palabras de consejo a los obreros cuyas manos dudaban en cortar las ricas telas que habrían de vestir a los héroes.
Había habitantes de aquel país que ejercían todos los oficios. Había zapateros, había orfebres. Todos habían aprendido a conocerla y a quererla, pues ella siempre se interesaba por todas sus penas y todas sus pequeñas aficiones.
Ella conocía rincones insospecritamente ocupados en secreto por parejitas de ancianos. Llamaba a su puerta y les presentaba a Raoul como un Príncipe Azul que le había pedido la mano; y ambos, sentados sobre algún «atrezo» carcomido, escuchaban las leyendas de la Ópera tal como, en su infancia, habían escuchado los viejos cuentos bretones.