Después de esquivar al comisario de policía, a varios celadores y a los bomberos, después de cruzarnos con el ratero y de pasar inadvertidos ante el hombre del sombrero de fieltro, el vizconde y yo llegamos sin obstáculos al tercer sótano, entre el bastidor practicable y la escenografía del Roi de Lahore. Moví la piedra y saltamos a la casa que Erik se había construido a sí mismo en el doble muro de los cimientos de la Ópera. Y esto era lo más fácil del mundo para él, porque Erik había sido uno de los principales contratistas a las órdenes de Philippe Garnier, el arquitecto de la Ópera, y había seguido trabajando por su cuenta cuando las obras se suspendieron oficialmente, durante la guerra, el sitio de París y la Comuna.
Conocía demasiado bien a mi Erik como para sentirme del todo cómodo al irrumpir en su casa. Sabía lo que había hecho con cierto palacio en Mazandarán. De ser el edificio más honesto imaginable, pronto lo convirtió en una casa del mismísimo diablo, donde no se podía pronunciar una sola palabra sin que fuera oída o repetida por un eco.
Con sus trampillas, el monstruo era responsable de innumerables tragedias de todo tipo. Ideó inventos asombrosos. De entre ellos, el más curioso, horrible y peligroso era la llamada cámara de tortura.
Salvo en casos especiales, cuando la pequeña sultana se divertía infligiendo sufrimiento a algún ciudadano inofensivo, nadie entraba allí a no ser por los desdichados condenados a muerte. E incluso entonces, cuando estos ya «habían tenido suficiente», siempre tenían la libertad de acabar con sus vidas mediante un lazo de Panyab o una cuerda de arco, dejados para su uso al pie de un árbol de hierro.
Mi alarma, por lo tanto, fue grande al ver que la habitación en la que el vizconde de Chagny y yo habíamos caído era una copia exacta de la cámara de tortura de las horas rosas de Mazenderán. A nuestros pies encontré el lazo de Panyab que había estado temiendo toda la noche.