«¡Tiene usted razón! —dijo el director de escena, pasándose frenéticamente las manos por el cabello rebelde—. ¡Tiene usted razón! Pero podría haber alguien en el órgano que pudiera decirnos cómo el escenario se quedó de repente a oscuras. Ahora no se encuentra a Mauclair por ninguna parte. ¿Comprende eso?».
Mauclair era el gasista, que dispensaba el día y la noche a voluntad sobre el escenario de la Ópera.
“¡Mauclair no aparece!”, repitió Mercier, desconcertado. “Bueno, ¿y qué pasa con sus ayudantes?”
“¡No hay Mauclair ni ayudantes! ¡Nadie en las luces, se lo aseguro! Pueden imaginarse —rugió el director de escena— que a esa niñita se la debió de llevar otra persona: ¡no se escapó sola! Fue un golpe calculado y tenemos que averiguarlo. … ¿Y qué hacen los directores todo este tiempo? … Di órdenes de que nadie bajara a las luces y puse un bombero frente a la cabina del gasista junto al órgano. ¿No estuvo bien eso?”
“Sí, sí, muy bien, muy bien. Y ahora esperemos al comisario.”
El apuntador se alejó encogiéndose de hombros, furioso, mascullando insultos contra aquellos nenazas que seguían tranquilamente acurrucados en un rincón mientras todo el teatro estaba patas arriba.
Gabriel y Mercier no eran tan silenciosos como todo eso. Solo que habían recibido una orden que los paralizaba. No se debía molestar a los directores bajo ningún concepto. Rémy había violado esa orden y no había obtenido ningún éxito.
En ese momento regresó de su nueva expedición, con un aire extrañamente desconcertado.
—Bueno, ¿los has visto? —preguntó Mercier.