La lira de Apolo

De este modo, llegaron al tejado. Christine tropezó con él con la ligereza de una golondrina. Sus ojos barrieron el espacio vacío entre las tres cúpulas y el frontón triangular.

Respiró con alivio sobre París, cuyo valle entero se divisaba en plena actividad allá abajo. Llamó a Raoul para que se acercara mucho a ella y caminaron lado a lado por las calles de zinc, por las avenidas de plomo; contemplaron sus formas gemelas en los enormes depósitos, llenos de agua estancada, donde, en época de calor, los niños del cuerpo de baile, una veintena más o menos, aprenden a nadar y a bucear.

La sombra los había seguido de cerca, pegada a sus pasos; y los dos niños sospechaban muy poco su presencia cuando por fin se sentaron, confiados, bajo la poderosa protección de Apolo, quien, con un gran gesto de bronce, alzaba su enorme lira hacia el corazón de un cielo carmesí.

Era una hermosa tarde de primavera. Las nubes, que acababan de recibir su túnica de gasa de oro y púrpura del sol poniente, desfilaban lentamente; y Christine le dijo a Raoul:

—Pronto iremos más lejos y más rápido que las nubes, hasta el fin del mundo, y entonces me dejarás, Raoul. Pero si, cuando llegue el momento de llevarme, me niego a ir contigo... ¡bueno, tendrás que raptarme por la fuerza!

—¿Temes cambiar de opinión, Christine?