«No es una cuestión de disparar con la mano derecha o con la izquierda; es una cuestión de sostener una de tus manos como si fueras a apretar el gatillo de una pistola con el brazo doblado. En cuanto a la pistola en sí, bien pensado, ¡puedes guardártela en el bolsillo!».
Y añadió: «Que esto quede bien claro, o no responderé de nada. Es un asunto de vida o muerte. Y ahora, ¡silencio y sígueme!».
Los sótanos de la Ópera son enormes y son cinco en número. Raoul siguió al persa y se preguntó qué habría hecho sin su compañero en aquel laberinto extraordinario. Bajaron hasta el tercer sótano; y su avance aún estaba iluminado por alguna lámpara distante.
Cuanto más bajaban, más precauciones parecía tomar el persa. No dejaba de volverse hacia Raoul para comprobar si sostenía su brazo correctamente, mostrándole cómo él mismo llevaba la mano, como si estuviera siempre listo para disparar, aunque la pistola la llevaba en el bolsillo.
De repente, una voz fuerte los hizo detenerse. Alguien desde arriba gritó:
“¡Todos los tramoyistas al escenario! ¡Los quiere el comisario de policía!”
Se oyeron pasos y sombras se deslizaron a través de la oscuridad. El persa arrastró a Raoul tras un bastidor. Vieron pasar ante y por encima de ellos a viejos encorvados por la edad y el peso pasado de la tramoya de la ópera. Algunos apenas podían arrastrarse; otros, por costumbre, con el cuerpo agachado y las manos extendidas, buscaban puertas que cerrar.
Eran los cerradores de puertas, los viejos y ajados tramoya a quienes una caritativa dirección había tomado lástima, dándoles el trabajo de cerrar puertas arriba y abajo del escenario. Iban sin cesar, de arriba abajo del edificio, cerrando las puertas; y también se les llamaba «los expulsores de corrientes», al menos en aquel tiempo, pues tengo pocas dudas de que a estas alturas ya estén todos muertos.