“¿Hay alguien detrás de la puerta?”
—¡Oh, sí, sí! ¡Claro que sí! —gritó aquella ciruela pasa de Meg Giry, reteniendo heroicamente a Sorelli por su falda de gasa—. ¡Hagas lo que hagas, no abras la puerta! ¡Ay, Dios mío, no abras la puerta!
Pero Sorelli, armada con un puñal que nunca la abandonaba, dio vuelta a la llave y abrió la puerta, mientras las bailarinas se retiraban al vestuario interior y Meg Giry suspiraba:
“¡Madre! ¡Madre!”
Sorelli miró al pasillo con valentía. Estaba vacío; la llama de gas, en su prisión de vidrio, proyectaba una luz roja y sospechosa en la oscuridad circundante, sin lograr disiparla. Y la bailarina volvió a cerrar la puerta de un portazo, con un profundo suspiro.
—No —dijo—, no hay nadie allí.
—¡Aun así, nosotras lo vimos! —declaró Jammes, regresando con tímidos pasitos