Sorelli era muy supersticiosa. Se estremeció al oír hablar al pequeño Jammes del fantasma, la llamó «tonta de remate» y luego, como ella era la primera en creer en los fantasmas en general, y en el de la Ópera en particular, exigió detalles inmediatamente:
—¿Lo has visto?
—¡Tan claramente como te veo ahora! —dijo la pequeña Jammes, cuyas piernas le fallaban, y se dejó caer en una silla con un gemido.
A continuación, la pequeña Giry—la niña de ojos negros como endrinas, cabello negro como la tinta, tez morena y una pobre piel estirada sobre unos pobres huesecillos—, la pequeña Giry añadió:
“¡Si ese es el fantasma, es muy feo!”
—¡Oh, sí! —exclamó el coro de bailarinas.
Y todos comenzaron a hablar a la vez. El fantasma se les había aparecido en la forma de un caballero de etiqueta, que se había plantado de repente ante ellos en el pasillo, sin que supieran de dónde venía. Parecía haber salido directamente de través de la pared.
—¡Bah! —dijo una de ellas, que más o menos había conservado la compostura—. ¡Ves fantasmas en todas partes!
Y era verdad. Desde hacía varios meses, no se hablaba de otra cosa en la Ópera que de este fantasma de frac que deambulaba por el edificio, de arriba abajo, como una sombra, que no le hablaba a nadie, a quien nadie se atrevía a hablar y que se desvanecía tan pronto como era visto, sin que nadie supiera cómo ni dónde. Como correspondía a un verdadero fantasma, caminaba sin hacer ruido. La gente comenzó por reírse y burlarse de este espectro vestido como un hombre elegante o un enterrador; pero la leyenda del fantasma pronto adquirió proporciones enormes entre el cuerpo de ballet. Todas las muchachas fingían haberse