—Porque tengo dolor, Erik.
“Pensé que te había asustado.”
“Erik, desata mis ataduras. … ¿No soy tu prisionero?”
“Intentarás matarte de nuevo.”
—Me has dado hasta las once de la noche de mañana, Erik.
Los pasos volvieron a arrastrarse por el suelo.
“Después de todo, ya que hemos de morir juntos... y yo estoy tan ansioso como tú... sí, ya he tenido bastante de esta vida, ¿sabes?... Espera, no te muevas, voy a soltarte.... ¡Solo tienes que decir una palabra: «¡No!» ¡Y en seguida se habrá acabado todo para todo el mundo!... Tienes razón, tienes razón; ¿para qué esperar hasta las once de mañana? Es verdad, habría sido más grandioso, más hermoso.... Pero eso son tonterías infantiles.... En esta vida solo debemos pensar en nosotros mismos, en nuestra propia muerte... lo demás no importa.... ¿Me miras porque estoy todo mojado?... ¡Ay, querida mía, fuera está lloviendo a cántaros!... Aparte de eso, Christine, creo que sufro alucinaciones.... Sabes, el hombre que tocó el timbre en la puerta de la sirena hace un momento —ve a ver si está tocando en el fondo del lago—, bueno, se parecía bastante.... Hala, date la vuelta... ¿estás contenta? Ya eres libre.... Ay, mi pobre Christine, mírate las muñecas: dime, ¿te las he lastimado?... Solo eso ya merece la muerte.... ¡A propósito de la muerte, debo cantarle su réquiem!”.
Al oír estas terribles observaciones, tuve una funesta corazonada... Yo también había llamado una vez a la puerta del monstruo... y, sin saberlo, debí de poner en marcha alguna corriente de advertencia... Y recordé los dos brazos que habían emergido de las aguas oscuras como la tinta... ¿Qué pobre desgraciado habría vagado hasta esa orilla esta vez? ¿Quién era «el otro», aquel cuyo réquiem oíamos cantar ahora?