Y ella respondió con gravedad: “No te hice venir para decirme cosas como ésa”.
—Me «hiciste venir», Christine; sabías que tu carta no me dejaría indignado y que me apresuraría a ir a Perros. ¿Cómo pudiste pensar eso, si no pensabas que te amaba?
“Pensé que recordarías nuestros juegos aquí, de niños, en los que mi padre participaba tan a menudo. Realmente no sé qué pensé... Tal vez me equivoqué al escribirte... Este aniversario y tu repentina aparición en mi palco de la Ópera, la otra noche, me recordaron aquel tiempo lejano y me hicieron escribirte como la niña que entonces era...”.
Había algo en la actitud de Christine que a Raoul le pareció poco natural. No sentía ninguna hostilidad en ella; ni mucho menos: el afecto angustiado que brillaba en sus ojos se lo decía. Pero ¿por qué estaba angustiado ese afecto? Eso era lo que él deseaba saber y lo que lo estaba irritando.
—Cuando me viste en tu camerino, ¿fue la primera vez que reparaste en mí, Christine?
Era incapaz de mentir.
—No —dijo ella—, lo había visto a usted varias veces en el palco de su hermano. Y también en el escenario.
—¡Eso me figuraba! —dijo Raoul, apretando los labios—. Pero entonces, ¿por qué, cuando me viste en tu habitación, a tus pies, recordándote que había rescatado tu pañuelo del mar, por qué respondiste como si no me conocieras y además por qué te reíste?
El tono de estas preguntas era tan áspero que Christine se quedó mirando a Raoul sin responder. El joven mismo estaba consternado por la repentina disputa que se había atrevido a suscitar en el mismo