Pero comprendí la frase a la perfección, pues correspondía de un modo terrible con mi propio y espantoso pensamiento.
—¿Puedes decirnos dónde está Erik? —pregunté.
Ella respondió que él debía de haber salido de la casa.
“¿Podrías asegurarte?”
“No. Estoy atado. No puedo mover un miembro.”
Al oír esto, M. de Chagny y yo dimos un alarido de furia. Nuestra salvación, la salvación de los tres, dependía de la libertad de movimientos de la muchacha.
—¿Pero dónde estás? —preguntó Christine—. En mi habitación solo hay dos puertas, la de estilo Luis Felipe de la que te hablé, Raoul; una puerta por la que Erik entra y sale, y otra que nunca ha abierto ante mí y por la que me ha prohibido pasar jamás, porque dice que es la más peligrosa de las puertas, ¡la puerta de la cámara de los tormentos!
«¡Christine, ahí es donde estamos!»
“¿Estás en la cámara de tortura?”
“Sí, pero no podemos ver la puerta.”
“¡Ay, si tan solo pudiera arrastrarme hasta allí! Llamaría a la puerta y eso les diría dónde está”.
—¿Es una puerta con cerradura? —pregunté.
—Sí, con candado.
—Mademoiselle —le dije—, ¡es absolutamente necesario que nos abra esa puerta!