Estábamos en el sótano de Erik: era aquí donde debía de guardar su vino y quizás su agua potable. Yo sabía que a Erik le gustaba mucho el buen vino. ¡Ah, allí había mucho para beber!
M. de Chagny palmeó las formas redondas y seguía diciendo:
“¡Barriles! ¡Barriles! … ¡Cuántos barriles! …”
En realidad, había bastantes, dispuestas simétricamente en dos filas, una a cada lado nuestro. Eran barriles pequeños y pensé que Erik debió de haberlos elegido de ese tamaño para facilitar su transporte a la casa del lago.
Los examinamos sucesivamente, para ver si alguno de ellos no tenía un embudo, que demostrara que había sido perforado en algún momento u otro. Pero todos los barriles estaban herméticamente cerrados.
Luego, tras levantar un poco uno para asegurarme de que estaba lleno, nos pusimos de rodillas y, con la hoja de una pequeña navaja que llevaba, me dispuse a reventar el espiche.
En aquel momento, me pareció oír, viniendo de muy lejos, una especie de canto monótono que conocía bien, por haberlo oído a menudo en las calles de París:
«¡Barriles! … ¡Barriles! … ¿Algún barril que vender? …»
Mi mano detuvo su labor. M. de Chagny también había oído. Dijo:
—¡Qué gracioso! ¡Parece como si el barril estuviera cantando!
El canto se renovaba, más lejos:
«¡Barriles! … ¡Barriles! … ¿Algún barril que vender? …»
—¡Oh, lo juro —dijo el vizconde—, que la melodía se apaga en el cilindro!…