Esta reticencia exasperó la curiosidad de las jóvenes, que se apitunaron en torno a la pequeña Giry, rogándole que se explicara.
Estaban allí, hombro con hombro, inclinadas hacia delante simultáneamente en un solo movimiento de súplica y de miedo, comunicándose su terror la una a la otra, sintiendo un vivo placer al advertir cómo se les helaba la sangre en las venas.
—¡Juré no decirlo! —exclamó Meg con la respiración entrecortada.
Pero no la dejaron en paz y prometieron guardar el secreto, hasta que Meg, ardiendo en deseos de decirlo todo, comenzó, con los ojos fijos en la puerta:
—Bueno, es por el palco privado.
“¿Qué palco privado?”
“¡La caja del fantasma!”
“¿Tiene el fantasma una caja? ¡Oh, cuéntanoslo, cuéntanoslo!”
—¡No hables tan alto! —dijo Meg—. Es el palco cinco, ya sabes, el palco del anfiteatro, al lado del palco escénico, a la izquierda.
“¡Qué tontería!”
—Te digo que sí. Mamá se encarga de eso. ¿Pero juras que no dirás ni una palabra?
“Por supuesto, por supuesto.”
—Bueno, ese es el palco del fantasma. Nadie lo ha ocupado en más de un mes, excepto el fantasma, y en la taquilla se ha dado la orden de que no debe venderse jamás.
“¿Y el fantasma de verdad viene allí?”