Parece que, al abrir los ojos, el daroga se encontró tumbado en una cama.
M. de Chagny estaba en un sofá, junto al armario.
Un ángel y un demonio velaban por ellos.
Después de los engaños y las ilusiones de la cámara de tortura, la precisión de los detalles de aquella tranquila y pequeña habitación burguesa parecía haber sido inventada con el propósito expreso de desconcertar la mente del mortal lo suficientemente imprudente como para extraviarse en aquella morada de pesadilla viviente.
La cama de madera, las sillas de caoba encerada, la cómoda, aquellos objetos de latón, los pequeños carpetitos cuadrados cuidadosamente colocados en los respaldos de las sillas, el reloj de la chimenea y los estuches de ébano de aspecto inofensivo en ambos extremos, por último, la panoplia llena de conchas, de alfileteros rojos, de barcos de nácar y de un enorme huevo de avestruz, todo ello iluminado discretamente por una lámpara con pantalla apoyada en una mesita redonda: esta colección de muebles feos, apacibles y razonables, en el fondo de los sótanos de la Ópera, desconcertaba la imaginación más que todos los fantásticos acontecimientos recientes.
Y la figura del hombre enmascarado parecía aún más formidable en aquel marco pequeño, anticuado, pulcro y ordenado. Se inclinó sobre el persa y le dijo, al oído:
—¿Está mejor, daroga?… ¿Mira mis muebles?… Es todo lo que me queda de mi pobre y desdichada madre.
Christine Daaé no dijo una palabra: se movía sin hacer ruido, como una hermana de la caridad que hubiera hecho voto de silencio. Le trajo una taza de licor, o de té caliente, él no recordaba cuál. El hombre de la máscara la tomó de sus manos y se la dio al persa. M. de Chagny aún dormía.