Cuando terminaba de hacer reír a la pequeña sultana, en la época de las «horas rosas de Mazenderán», ella misma le pedía que la entretuviera dándole un escalofrío. Fue entonces cuando introdujo el juego del lazo de Punyab.
Había vivido en la India y adquirido una habilidad increíble en el arte de la estrangulación. Hacía que lo encerraran en un patio al que llevaban a un guerrero —por lo general, un hombre condenado a muerte— armado con una larga pica y una espada ancha. Erik solo tenía su lazo; y era justo cuando el guerrero creía que iba a derribar a Erik con un golpe tremendo que oíamos silbar el lazo por el aire. Con un golpe de muñeca, Erik apretaba el nudo corredizo alrededor del cuello de su adversario y, de este modo, lo arrastraba ante la pequeña sultana y sus mujeres, que se sentaban a mirar desde una ventana y aplaudían.
La propia pequeña sultana aprendió a manejar el lazo del Panyab y mató a varias de sus mujeres y aun a los amigos que la visitaban.
Pero prefiero dejar este terrible tema de las horas rosadas de Mazandarán. Solo lo he mencionado para explicar por qué, al llegar con el vizconde de Chagny a los sótanos de la Ópera, estaba obligado a proteger a mi compañero contra el peligro, siempre amenazante, de morir estrangulado.
Mis pistolas no servían para nada, pues era poco probable que Erik se dejara ver; pero Erik siempre podía estrangularnos. No tuve tiempo de explicarle todo esto al vizconde; además, no se ganaba nada complicando la situación.
Me limité a decirle a M. de Chagny que mantuviera la mano a la altura de los ojos, con el brazo doblado, como si esperara la orden de fuego. Con su víctima en esta postura, le resulta imposible incluso al estrangulador más experto lanzar el lazo con ventaja. Este no solo te atrapa alrededor del cuello, sino también alrededor del brazo o la mano. Esto te permite soltar fácilmente el lazo, que entonces deja de ser peligroso.