“Sé que estoy más gorda —dijo ella—. Mis medias se están poniendo más apretadas. Antes hacían arrugas. Ahí está el petirrojo, Ben Weatherstaff”.
Allí estaba, en efecto, el petirrojo, y ella pensó que se veía más lindo que nunca. Su chaleco rojo era tan brillante como el satén y sacudía las alas y la cola, inclinaba la cabeza y daba saltitos con toda clase de gracias vivaces. Parecía decidido a hacer que Ben Weatherstaff lo admirara. Pero Ben era sarcástico.
—¡Vaya, ahí estás! —dijo—. Puedes aguantarme un rato de vez en cuando cuando no tienes a nadie mejor. Llevas arreglándote el chaleco y lustrándote las plumas estas dos últimas semanas. Ya sé lo que te traes entre manos. Andas cortejando a alguna señorita descarada por ahí, contándole tus mentiras sobre que eres el mejor petirrojo de todo Missel Moor y que estás listo para luchar contra todos los demás.
—¡Oh, míralo! —exclamó Mary.
El petirrojo estaba evidentemente de un humor fascinante y audaz. Se acercaba saltando cada vez más y miraba a Ben Weatherstaff de manera cada vez más cautivadora. Voló al arbusto de grosellas más cercano, inclinó la cabeza y le cantó una pequeña canción directamente.
—Crees que me vas a olvidar haciendo eso —dijo Ben, arrugando la cara de tal manera que Mary se sintió segura de que intentaba disimular que le gustaba—. Crees que nadie puede resistirse a ti; eso es lo que crees.
El petirrojo extendió las alas; Mary apenas podía dar crédito a sus ojos. Voló directamente hasta el mango de la azada de Ben Weatherstaff y se posó en la parte superior. Entonces el rostro del viejo se arrugó lentamente con una nueva expresión. Se quedó inmóvil como si tuviera miedo de respirar, como si no se hubiera movido por nada del mundo, no fuera a ser que su petirrojo huyera. Habló casi en un susurro.