Lo dijo con su voz gruñona, y de repente pareció enfadarse con ella, aunque ella no veía por qué debía hacerlo.
—¡Ahora escucha! —dijo con brusquedad—.
«No hagás tantas preguntas. Sos la peor muchacha para hacer preguntas con la que me he cruzado. Andá a jugar. Ya he terminado de hablar por hoy».
Y lo dijo con tanta brusquedad que ella supo que no tenía el menor sentido quedarse ni un minuto más.
Se fue dando saltitos lentos por el sendero exterior, pensando en él y diciéndose a sí misma que, por extraño que fuera, ahí tenía a otra persona que le caía bien a pesar de su mal carácter.
Le gustaba el viejo Ben Weatherstaff. Sí, la verdad es que le gustaba. Siempre tenía ganas de intentar que le hablara. Además, empezó a creer que él lo sabía todo sobre las flores en este mundo.
Había un paseo cercado de laureles que serpenteaba alrededor del jardín secreto y terminaba en una verja que se abría a un bosque, en el parque.
Pensó que daría unos saltitos por este paseo y miraría hacia el bosque para ver si había algún conejo saltando por allí.
Disfrutó mucho de los saltos y cuando llegó a la pequeña verja la abrió y pasó al otro lado porque oyó un silbido bajo y peculiar y quiso averiguar qué era.
Era en verdad una cosa muy extraña. Contuvo el aliento por completo al detenerse a mirarlo. Un chico estaba sentado bajo un árbol, apoyando la espalda contra él, tocando una tosca flauta de madera. Era un muchacho de aspecto