Ben Weatherstaff no se había recuperado del todo de su emoción, pero se había repuesto un poco y contestó casi de su manera habitual.
—Eso no —dijo—. Nada de eso. ¿Qué has estado haciendo contigo mismo...?, ¿escondiéndote y dejando que la gente creyera que estabas tullido y medio lelo?
—¡Imbécil! —dijo Colin enfadado—. ¿Quién ha pensado eso?
“Muchos tontos hay”, dijo Ben. “El mundo está lleno de burros rebuznando y nunca rebuznan nada más que mentiras. ¿A qué te encerraste?”.
—Todo el mundo pensaba que iba a morir —dijo Colin secamente—. ¡No es así!
Y lo dijo con tanta decisión que Ben Weatherstaff lo examinó de arriba abajo y de abajo arriba.
—¡Te va’ a morir! —dijo con seca exultación.
—¡De eso nada! Tienes demasiada agallas dentro. Cuando te vi poner las piernas en el suelo con tanta prisa, supe que estabas bien. Siéntate un poco en la alfombra, joven amo, y dame tus órdenes.
Había una extraña mezcla de aspereza tierna y aguda perspicacia en sus modales. Mary había soltado su discurso con toda la rapidez que pudo mientras bajaban por el Paseo Largo. Lo principal que debía recordarse, le había dicho, era que Colin se estaba poniendo bien, poniéndose bien. El jardín estaba logrando eso. Nadie debía dejar que él recordara lo de tener jorobas y morirse.
El rajá se dignó a sentarse sobre una alfombra bajo el árbol.
—¿Qué trabajo hace usted en los jardines, Weatherstaff? —inquirió él.