La luz del sol hacía que todo el lugar se viera diferente. El cielo alto, profundo y azul searqueaba sobre Misselthwaite tanto como sobre el brezal, y ella no dejaba de levantar el rostro para mirarlo, tratando de imaginar cómo sería tumbarse en una de aquellas nubecillas blancas como la nieve y flotar por ahí. Entró en el primer huerto y encontró a Ben Weatherstaff trabajando allí con otros dos jardineros. El cambio de tiempo parecía haberle sentado bien. Le habló por iniciativa propia.
—Ya llega la primavera —dijo—. ¿A que no puedes olerla?
Mary olfateó y pensó que podía.
—Huelo algo rico, fresco y húmedo —dijo ella.
“Esa es la buena y rica tierra”, respondió, cavando sin parar.
“Está de buen humor preparándose para hacer crecer cosas. Se alegra cuando llega el tiempo de plantar. Es aburrido en el invierno cuando no tiene nada que hacer. En los jardines de flores de ahí fuera las cosas se estarán moviendo allá abajo en la oscuridad. El sol las está calentando. Verás pedacitos de puntas verdes asomando de la tierra negra dentro de poco”.
—¿Qué serán? —preguntó Mary.
“Azafranes y campanillas de invierno y narcisos. ¿Es que nunca los has visto?”
—No. Todo es caluroso, y húmedo, y verde después de las lluvias en la India —dijo Mary—. Y creo que las cosas crecen de la noche a la mañana.
“Estos no van a crecer de la noche a la mañana —dijo Weatherstaff—. Vas a tener que esperarlos. Van a asomar un poco más altos aquí, a sacar un