está cerrado con llave. Nadie ha entrado en él en diez años.
—¿Por qué? —preguntó Mary a pesar suyo. He aquí otra puerta cerrada con llave que se sumaba a las cientos de aquella extraña casa.
“El señor Craven lo mandó cerrar cuando su mujer se murió de repente. No deja entrar a nadie. Era el jardín de ella. Cerró con llave la puerta y cavó un hoyo y enterró la llave. Ahí está sonando la campanilla de la señora Medlock; tengo que correr”.
Después de que se fue, Mary tomó el sendero que conducía a la puerta entre los arbustos.
No podía dejar de pensar en el jardín en el que nadie había entrado en diez años. Se preguntaba qué aspecto tendría y si quedaría alguna flor viva en él.
Cuando hubo atravesado la puerta del arbusto, se encontró en unos grandes jardines, con amplios céspedes y senderos serpenteantes con bordes recortados. Había árboles, y parterres, y perennes recortadas en formas extrañas, y un gran estanque con una vieja fuente gris en su centro.
Pero los parterres estaban desnudos e invernales y la fuente no manaba. Este no era el jardín que estaba cerrado. ¿Cómo podía estar cerrado un jardín? Uno siempre podía entrar en un jardín.
Estaba pensando justamente esto cuando vio que, al final del sendero que seguía, parecía haber un muro largo, cubierto de hiedra. No conocía lo bastante Inglaterra como para saber que estaba llegando a las huertas donde crecían las verduras y las frutas. Se acercó al muro y descubrió que había una puerta verde entre