—Mary —dijo—, desearía no haber dicho lo que dije sobre echar a Dickon. Te odié cuando dijiste que era como un ángel y me reí de ti, pero... pero tal vez lo sea.
—Bueno, resultaba un tanto divertido decirlo —admitió con franqueza—, porque tiene la nariz respingona, la boca grande, la ropa llena de remates por todas partes y habla con un marcado acento de Yorkshire; pero... pero si un ángel bajara a Yorkshire y viviera en el páramo... si hubiera un ángel de Yorkshire... creo que entendería las cosas verdes y sabría cómo hacerlas crecer, y sabría cómo hablarles a las criaturas salvajes como lo hace Dickon, y ellas sabrían de ciencia cierta que es su amigo.
“No me importaría que Dickon me mirara —dijo Colin—; tengo ganas de verle”.
—Me alegra que hayas dicho eso —respondió Mary—, porque—porque—
De pronto, se le vino a la cabeza que ese era el momento de decírselo.
Colin supo que se avecinaba algo nuevo.
—¿Porque qué? —exclamó con entusiasmo.
Mary estaba tan ansiosa que se levantó de su taburete, fue hacia él y le cogió ambas manos.
—¿Puedo confiar en ti? Confié en Dickon porque los pájaros confiaban en él. ¿Puedo confiar en ti—de verdad—de verdad? —suplicó.
Su rostro era tan serio que él casi susurró su respuesta.
“Sí—¡sí!”
—Bueno, Dickon vendrá a verte mañana por la mañana y traerá a sus criaturas con él.