—¡No puedo parar! —exclamó entre jadeos y sollozos—. ¡No puedo... no puedo!
—¡Sí que puedes! —gritó Mary—. ¡La mitad de lo que te pasa son histerias y mal genio, solo histerias, histerias, histerias! —y zapateaba cada vez que lo decía.
—Sentí el bulto, lo sentí —sollozó Colin—. Sabía que me saldría. Me va a salir una joroba en la espalda y entonces me voy a morir —y volvió a retorcerse, se puso boca abajo, sollozó y se lamentó, pero no gritó.
“¡No sentiste ningún bulto!”, contradijo Mary con fiereza. “Si lo sentiste, no fue más que un bulto histérico. La histeria produce bultos. ¡No le pasa nada a tu horrible espalda; no es más que histeria! ¡Gírate y déjame que la vea!”.
Le gustaba la palabra «histeria» y sentía de algún modo como si tuviera un efecto en él. Probablemente era como ella y nunca antes la había oído.
—Enfermera —ordenó—, ¡venga aquí y enséñeme la espalda de este muchacho ahora mismo!
La enfermera, la señora Medlock y Martha habían estado de pie, apiñadas cerca de la puerta, mirándola fijamente con la boca medio abierta.
Los tres habían exclamado aterrorizados más de una vez. La enfermera se adelantó como si tuviera un poco de miedo. Colin se agitaba con grandes y entrecortados sollozos.
—Tal vez él... no me deje —dudó ella en voz baja.
Colin la oyó, sin embargo, y sollozó entre dos sollozos:
“¡Mu—muéstrala! ¡E—ella lo verá entonces!”