—La India es muy diferente de Yorkshire —dijo Mary lentamente, mientras pensaba en el asunto—. Nunca había pensado en eso. ¿A Dickon y a tu madre les gustaba oírte hablar de mí?
—Pues a nuestro Dickon casi se le salen los ojos de las órbitas de lo redondos que se le pusieron —respondió Marta—. Pero a mamá le fastidió que pareciera que estás completamente sola, por así decirlo. Dijo: «¿Es que el señor Craven no le ha puesto ni institutriz ni niñera?», y yo le contesté: «No, no se la ha puesto, aunque la señora Medlock dice que se la pondrá cuando se acuerde, pero dice que a lo mejor no se acuerda en dos o tres años».
—No quiero una institutriz —dijo Mary con brusquedad.
—Pero dice mamá que ya deberías estar aprendiendo tus lecciones y que deberías tener a una mujer que cuidara de ti, y dice:
«Ahora, Martha, ponte a pensar en cómo te sentirías tú misma, en un sitio tan grande como ese, vagando por ahí completamente sola, y sin madre. Haz todo lo posible por animarla», dice, y yo le dije que lo haría.
Mary la miró con atención, con una mirada larga y firme.
—Me animas mucho —dijo ella—. Me gusta oírte hablar.
Poco después, Martha salió de la habitación y regresó con algo que llevaba en las manos debajo del delantal.
—¿Qué te parece? —dijo con una sonrisa alegre—. Te he traído un regalo.
“¡Un regalo!”, exclamó la señora Mary. ¡Cómo iba a darle un regalo a alguien una cabaña llena de catorce personas hambrientas!